Poema N° 67 ( Cuaderno IV ) * Los mitos

En las noches de Baltimore
escucho tu cuervo revolotear.
Son las alas negras
de los delirios del ron
o son mis fantasías acomodadas
en un insomne vaso de whisky;
mientras transcurre
la modernidad y
la redención no llega,
para los que duermen
en la estación de un metro
y ni siquiera anhelan
candorosas Morellas.
En Quilmes, como en Baltimore,
la madrugada deja algún
olvidado sobre la vereda,
velando una última estrella.
Guardo el secreto esa vaga estela
y el esbozo de un  poema, dentro
de la vieja carpeta, que
Edgar Allan Poe contempla adormecido.

J. C. Conde Sauné